Collecting Moments

Хроники ограниченной свободы. Албуфейра Стихи не пишутся Не пишутся стихи Нет нужных слов Пропало вдохновенье К соленым берегам Пристал я на мгновенье Но вот уже весна. И бархат миндаля И изумруд инжира Окутали меня Ветвями несвободы И в мавританский град Под арочные своды С рассветом провели. И здесь остался я — Бродяга, путник, гость Забыв о времени Снедаемый тревогой Лишь изредка слежу я за дорогой. И в заточении Не пишутся стихи.

Хроники ограниченной свободы. Зима в Албуфейре По безлюдным улицам Албуфейры шатался порывистый южный ветер. Он принес песок из Сахары и соль с Атлантического океана. Уличный торговец, ветер всегда по вечерам предлагал эти сувениры туристам. Он заглянул в темные окна ирландского паба, постучал в запертые двери итальянского ресторана, запнулся пару раз о стулья на пустых верандах и даже осмелился подняться на мокрые ступени старой церкви. За всю ночь так никого и не встретив, ветер уснул где-то на золотом берегу, закутавшись в теплый кокон рассветных облаков. Ему снился лишь прошлый год, а миновала уже целая эпоха. Из звуков этой странной карантинной зимы мне запомнятся рокот волн, шелест пальм и вопли чаек. На вечно пустынных улицах природные декорации превращаются в действующих лиц. На перекрестке меня встречает миндальное дерево с сухой потрескавшейся кожей. За неделю оно успело сменить два наряда: из кружевного розового переоделось в шелковый зеленый. Миндаль, как символ невозм