Холод прошлого в жаркой осенней Бухаре

Иду по тенистой улице в Бухаре. Меня обгоняет дедушка на велосипеде, слезает с него и мы вместе продолжаем путь пешком.
— Откуда приехала?
— Из Португалии.
— По-русски хорошо говоришь!
— Да, я родилась в Свердловске.
— А я в Норильске.
«В Норильске?» — удивляюсь я, уже поеживаясь от холода.
— Да, — рассказывает дедушка, — моих родителей репрессировали в 1937 году и сослали строить завод. Дед был богатым человеком в Бухаре, его раскулачили. Всех расстреляли, из мужчин остался только мой отец и дядя — братишка мамы. Когда они приехали в Норильск, там почти ничего не было, росли только карликовые деревья.

Мы молча идем дальше. Подай мне, пожалуйста, — просит он, указывая на пакет с обрезками, который лежит у дороги. — Это для барашков. У меня неподалёку дом, я держу барашков и кур.

— Хорошего отдыха тебе! — прощается со мной дедушка с доброй беззубой улыбкой и исчезает в переулках старой махалли. Я перехожу на солнечную сторону, но долго еще не могу согреться.